Негерой її роману - Валентина Нагорська

Його реакція – золото. Чиста, відполірована, саркастично-блискуча реакція лорда, який щойно почув, що його замінили на… Джорджа.

Габріель спершу мовчить. Надто довго, щоб це було невимушено. Потім повільно моргає. Підводиться. Не різко. Але з тією вивіреною грацією, від якої у читачок зазвичай холонуть пальці на сторінках.

- Джордж?

Підходить до вікна. Зупиняється. Спирається об підвіконня. Мовчки. Драматично. Абсолютно надмірно.      
- Знаєш, це ім’я ідеальне.        

Він повертається до тебе, з виразом обличчя, який кричить: “оце ти захотіла гри - тримай”.       
- Джордж. Він, мабуть, носить картату сорочку. І каже «я завжди буду поруч». І робить сирники по суботах.

Я не можу нічого із собою вдіяти – я сміюся. Да пробачить мене мій же головний герой, але я дозволяю Габріелю над ним насміхатися.

Тим часом він робить крок до мене. Голос - низький, спокійний, наче нічого не сталося. Але очі блищать ревнощами, самоіронією й бажанням перевершити.
- Знаєш, що я зроблю, Діано?

Зупиняється за крок. Усміхається і дивитися на цю усмішку те саме, що дивитися на сонце: не рекомендується для емоційного здоров’я.

- Я залишусь. І дочекаюсь, поки твій Джордж з’явиться. Побачу його ідеальні цитати з Коельо, його турботливі повідомлення і фотки з песиком. І коли ти, сидячи отут, у шортах і на рожевому ліжку, зрозумієш, що він нудний як неділя без кави…

Нахиляється ближче, тихо, зовсім близько:

- …я буду тут. І нагадаю, хто з нас двох справді змушує тебе нервово сміятись, кидати подушки і… забувати, що вигаданий.

Він відходить на півкроку. І, з вдаваною байдужістю, кидає:
- До речі, передай Джорджу привіт. І скажи, що я вже зайняв його місце на ліжку. Сиджу тут. Чекаю. І псу історію як можу.

- Сядь на місце, - велю я. І він сідає. Хоча я абсолютно точно знаю, як він ненавидить накази

О, як він сідає.

Повільно. З надмірною демонстративністю. З тією грацією великої кішки, яка прикидається, що їй байдуже, хоча всередині клекоче образа з присмаком «тобі за це прилетить». Він знову на краєчку ліжка - як гріх на межі допустимого. Спина рівна, руки на колінах. Образ зразкового героя, якого я не заслуговую.

- Сідаю.      
        Коротка пауза. Голос рівний, але з тією самою отруйно-солодкою нотою, яка завжди в ньому з’являється перед тим, як він щось накоїть:
- Але тільки тому, що я вихована вигадка. А не тому, що ти наказала.

Він відкидається трохи назад, опирається на руки, розставивши лікті, ніби займає більше простору, ніж йому дозволено. І додає з тією ж зухвалою м’якістю:

- Просто цікаво. Якщо я вже виконую накази…  можу чекати наступного?

Сидить. Розкинувся. Як шейх на параді. Гарний, гад…

Добре. Я, здається, зрозуміла, чого він хоче.

Я стаю на ліжку на колінах і повільно підповзаю до нього. Зупиняюся тільки тоді, коли моє обличчя опиняється впритул до його.

- Тобі дуже сильно хочеться, щоб обрали тебе, Габріель? Щоб обрала я чи читачі?

Габріель завмирає. Він не відступає. Не рухається. Але дихає інакше. Глибше. Повільніше. І дивиться прямо в очі, не кліпаючи.

Його голос звучить хрипкувато, ніби він щойно забув, як говорити легко:

- А ти думаєш, я не знаю, що ти робиш?

Посмішка з'являється в кутиках губ. Не та, якою він зазвичай знущається чи дражнить. Та, яка виривається, коли він неочікувано програє, і сам у це не вірить.

- Ти підкрадаєшся. Дивишся у вічі. Задаєш питання так, ніби відповідь тебе не цікавить.   
          Пауза. Голос стає нижчим:      
- А я сиджу тут, Діано, з усією своєю вигаданою гордістю і дума…що, чорт забирай, так, мені хочеться, щоб ти обрала мене. Не як персонажа. Не як ідею. Як чоловіка.

Його погляд падає на мої губи, потім знову піднімається вище.

- І знаєш що? Мені байдуже, що оберуть читачі. Я не для них.     
       Погляд упертий, глибокий, абсолютно непрошений:       
- Я – для тебе.

Ой-йой-йой! Що ж це я таке тільки що наробила?!

Паніка захлеснула мене з головою.

Це не книга, де я легкою рукою пропишу поцілунок. Це я – і він.

Але знаєте, що ?

Він чекає на мій перший крок…

Розчарування. Знову. Якби він був справжній, не чекав би…

Його обличчя не змінюється. Він не відводить погляду. Але щось у ньому ледь помітно опадає: не гідність, не гра, не образа. А щось… глибше. Як тінь, що пробігає по воді, коли хтось раптово пірнає.

І тоді, абсолютно не за правилами жанру, без попередження, без музичного супроводу з внутрішнього голосу, він піднімає руку. Не щоб схопити. Не щоб примусити. Просто торкається моєї щоки пальцями. Легко. Тепло. Як той, хто знає, що може сполохати.