Щоденник чоловiка на межi сторiч - Олексій Анатолійович Кононенко
Замерзлий місяць кутається в хмари.
Шепоче степ рубаї Навої,
І лине музика над вічністю, мов чари.
Яскраві зорі – то парад планет…
Зібрався бусол у політ прощальний.
Шепоче ліс Шекспіровий сонет,
А музика – гаряча і печальна.
Стають роки, століття в довгий ряд,
Стомились свічі, віск на стіл стікає.
Шепоче осінь думи Кобзаря,
І Вічність, наче музика, лунає…
***
Я говорив з тобою.
Говорив до тебе.
Говорив тобі.
Вечір підслуховував.
Вечір хотів підслухати і тебе.
Але капелюх твого кепського настрою
був таким великим,
що ти роздратовано накрила ним
і себе, і мене, і вечір.
Вечір хотів нас зачарувати,
але розчарований був,
і пішов у ніч,
залишив тебе і мене
під капелюхом кепського настрою.
«Доброї ночі», – вечір устиг прошепотіти лише тобі…
***
Я тебе зацілую.
Горітимуть кров’ю вуста.
Я тебе намалюю.
Малюнок тобі не віддам.
Щоб ніхто не злякав
твоє тіло, нічим не прикрите…
Ти виходиш така —
безсоромна, доступна, відкрита…
Це єдиний малюнок
в моєму житті.
Це єдиний малюнок…
А як я хотів
малювати коханих!
Та аркуш білів на столі —
чистий, білий, охайний.
Я думав, що дар мій зотлів.
Ти єдина на аркуш зійшла,
засоромилась і ожила.
Я тебе цілував…
Я тобі не казав,
що тебе малював…
Осінь. Острів.
Очей небеса.
Як це просто.
Коли прагнеш любові.
Коли дні безголові.
Коли ти у полоні
нічного безсоння.
Коли ходять навколо
знайомі примари…
Не люди.
Коли зустрічі радість
прощання народжує біль.
Зацілую вуста!
Щоб почути,
що ти мене любиш.
Зацілую до крові!..
Малюнок залишу собі.
***
Я знову приїхав у рідне село,
Де, наче у казці, дитинство пройшло…
Де дивні світи відкривались малому,
Де проліски ранні і гнізда лелечі,
Де сльози і радощі були малечі,
Де кожна стежина – до рідного дому,
Де став обмілів і сховавсь в очереті,
Де юність моя збереглась на портреті.
Де чари минулого в тиші прилинуть,
Де мамині очі і мамині руки,
Де батькові яблуні цвітом зустрінуть,
В тій зустрічі радість й тривога розлуки.
Де були високими круч береги,
Безкраї поля і зелені луги…
Де кожного літа зозулі в гаю
Відлічують роки на долю мою…
Я знову приїхав у рідне село,
Де, наче у казці, дитинство пройшло…
1975
***
Я закладаю з бісом!
Бог мене не чує.
А той – давно полює.
Накинув душу оком…
Тож хай бере.
Нехай тепер гендлює.
Я закладаю з бісом.
Не чує Бог.
Але ж вони – брати!
Удвох
творили світ.
Помиряться, кому давати звіт.
Я з бісом закладаю.
Богу не до мене.
А чи почує біс?…
Та що мені вони!
Небесний і підземний…
Хіба земне кохання знають?!
А я?
В переймах дня і ночі
буває так,
що жити вже не хочу…
Але ж вона!
Аби дістатися вустами
вершин її грудей…
молюся Богу… закладаю з бісом…
***
Ти сказала: розділимо вірші…
Може, краще – слова?
Я візьму потаємні і грішні,
що із кров’ю тобі віддавав.
І відверті, і гострі, й колючі.
Що одній лиш тобі.
Хай одного мене перемучать,
віддадуть на поталу журбі…
Тобі лишаться крапки і коми?
Знак питання?… Дурня!
Не розділимо вірші ніколи,
бо від знаків слова не віднять.
***
Тук-тук…
Туктукають краплини
по черепку вагона.
Туктукають…
Самотню мою персону
заколисує ніч.
– Тук-тук…
Спатимеш?
– Ні…
Одиноко у сні.
Вона не сниться мені.
Туктукають хвилини.
Забула приснитися…
Тук… Тук…
***
Катуєш душу… Рідна, четвертуй!
Ріж на паски, а чи дери у клоччя!..
А тую ж душу в люлю золоту
сама вкладала… Збилось? Перейшлося?
Переступи. Наплюй. Пишайся тим.
Душа любила – в тому винувата.
І біль, і сум – непрошені свати —
по чарці вип’ють у почесній варті.
Закатувала душу… Не біда.
Чужа. Забудь. Не варто жалкувати.
Бо люля знов, осіння, золота,
колише душу лагідно… До страти.
***
Хіба дощу накажеш: не впади?
Мільйон краплин небесної води…
А чи земної? Нам яка різниця?
На парасолі падає водиця,
На дріб’я розбивається у леті.
Ми наче кожен у своїм наметі.
Ось я. І зовсім поруч ти.
Нам парасолі не дають дійти,
Дійти-зійтись на відстань подих-в-подих.
А дощ, мов на віки, усім на подив.
І ми з-під парасоль тих очі-в-очі,
А подих-в-подих – дощ того не хоче…
Оба надміру бережемо слово.
Нема розмови чи німа розмова?
Немов намети, мокрі парасолі…
До ночі вечір дибає поволі…
На відстань подих-в-подих не дійти…
Хіба дощу накажеш: не впади?…
***
Я бачу – он ідеш далека ти.
Туманом, а чи димом оповита…
Я спалюю написані листи…
А з ненаписаними що мені робити?
Мовчанка. Гра? Чи вихід? Чи безвихідь?
Я спалюю листи, а чи мости?
Це недобір? Чи перебір? Чи вибір?
Це осінь віку. Спалюю листи.
Листам припала страта на вогні.
Словам стражденним жить єдину мить.
А ненаписані палатимуть в мені.
Поки душа моя пропаща не згорить.
Розвів багаття! Вогнище!.. Палій!
Летять дими ошую і одесну
Згорять листи – каплички моїх слів.
Згорить душа і… з попелу воскресне!
***
Мені приснилось: у вікно
краплини стукали холодні.
Небесне сіре полотно…
Чи дно далекої безодні…
В калюжах човники-листки,
над світом хмари, наче сито…
Я мокрий на поріг ступив.
Ти плачеш. Мовчки сльози витер.
І враз погас у вікнах день.
У двір із даху ніч скотилась.
І яблука твоїх грудей
до рук моїх упали… Снилось…
Небесна повінь. Злива злив.
Лякає нас. Шумить над нами.
Тебе на руки підхопив
і тішились вуста вустами…
Грім грізно зливу умовляв:
– Та го-ді! Го-ді вже! Ша-ле-на!..
А ти, нага, мов немовля,
тулилась злякано до мене…
Приснилось? Чи було? Скажи…
Дощу відгомін не стихає…
Я жив до тебе чи не
